Dejamos atrás el olor característico del azahar, los tonos tostados por la escasez de lluvia o el permanente manto azul que cubre día tras día el antiguo reino de Valencia. Arropados por los montes Jaizkibel, Peñas y La Rhune, salpicados por el Cantábrico y alimentados por el aroma a pino, aya o castaño, cambiamos el poniente por la brisa del Norte. Procuramos desconectar de lo cotidiano, procuramos desconectar de la “crisis”. El periódico de cada mañana te amarga aún más el café recordándote lo mal que están las cosas y el economista frustrado ahora compañero tuyo detrás de una barra te da explicaciones sobre una tal prima de riesgo. Ahora los teletubis conciencian a los más pequeños del chaparrón que les viene encima y mi jefe a la hora de pagar mira para otro lado.

No os preocupéis que para eso están los americanos, ellos lo arreglan todo. Atrás quedaron los gases lacrimógenos y las escopetas de bolas de goma. En época de crisis qué mejor alternativa que inventar un microondas gigante para calcinar a todos aquellos manifestantes que se opongan a las indicriminadas “reformas del gobierno”.

No volveremos a hacer referencia a esta palabra, nosotros hemos conseguido desligarnos de todo lo que nos rodea. ¿Y vosotros?

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Aún recordamos aquellos veranos en los que nada teníamos que hacer. El bañador, la única prenda imprescindible en el mejor de los casos. El olor a pino que entraba por la ventana. El desayuno que tu madre había preparado cuidadosamente, la bicicleta o monopatín como único medio de locomoción y aquellos conjuntos del Pryca de pantalón corto y camiseta. En la televisión veías a chanquete, ese personaje que parecía sacado de un libro de Hemingway, Oliver y Benji como estímulo mañanero y los Trotamúsicos entre otros. El sol te envolvía en la piscina mientras jugabas con tus amigos a marco polo, comías ganchitos y masticabas melones repletos de azúcar. Cientos eran las veces en las que pasabas por las casas de tus amigos ¿Está chincheta? Por aquel entonces todas las tecnologías ahora conocidas estaban en proceso de desarrollo y los pantalones los llevabas por la cintura ya que no había excusa alguna para que se cayeran. Una moneda de cien pesetas y cuatro pelotazos pasados era todo. Por las noches tu madre preparaba la cena, un hermoso bocadillo listo para ser engullido y empezar a jugar a algún tipo de juego que normalmente con el tiempo derivaría en prácticas un tanto obscenas o de inspiración yanqui.

En definitiva así era el verano azul. Bienvenidos a Bleuete.

We still remember those summers where we had nothing to do, when your bathing suit was the only essential item in most cases. The smell of pine that would trickle in through the window. The breakfast that your mother meticulously prepared, the bicycle or skateboard as the only means of transportation, and the sacrosanct summer uniform of the same shorts and t-shirts. Seeing a goby or other creature on television, some living character seemingly plucked from a Hemingway novel, or watching cartoons while the sun burned hot on the pavement. This sun engulfed you in the pool while you were playing marco polo with your friends, crunching cheese puffs and gnawing melons, each one sweeter than the last. Hundreds were the times you passed by friend’s houses, each time with the same echoed phrase, “can you play today?” At the time the technologies that define our world were in their infancy, and we wore our pants at the waist because there was no excuse to let them fall. A coin worth a hundred pesetas and some sort of ball was all we needed. Nighttimes meant family dinners, perhaps a handsome sandwich ready to be devoured, then playing dusky games, innocent imitations of the bawdy fun of older brothers.

Can you recall these blue summers? Welcome to Bleuete.

Los pequeños charcos de agua estancada entre las rocas, resquicio de alguna ola mediterránea, esporádica e inesperada, van dibujando cristales de sal mientras el efecto de la evaporación hace acto de presencia. El salitre sobre la piel, esa sensación al ponerte la camiseta y sentir esos pinchacillos… El agua turquesa y fresca que rodea el viejo trampolí de madera, ahora recubierto de una fina capa resbaladiza. Las señoras se mojan poco a poco, bajando por la apropiada rampa del trampolí, mientras otros toman el sol antes de comer una paella. Por la noche aún pueden verse algunas luciérnagas, sigue oliendo a pino, es ese olor de toda la vida, uno de esos que siempre se recuerdan hasta el último día. Es un lugar apropiado para disfrutar de la vida, siempre en calma, pausada y sin prisas, un lugar apropiado para lo que aquí llamamos Bleuete.

Pools of stagnant water between rocks, eyelets of a Mediterranean wave, fleeting and unexpected, leave drawings of crystalized salt while evaporation makes itself known. It’s the same salt on your skin that brings the pinpricks as you put on your shirt. The brisk, turquoise water moves about the old wooden trampolí, now slick and glistening with moisture. The women enter the sea slowly, unhurried, one step at a time, while others sunbathe and anticipate paella. At night you can still catch glimpses of fireflies, or breathe a trace of pine—that enduring and unforgettable scent that remains on memory no matter how long you’re away. It’s a place to stop and enjoy life, calmly and effortlessly: a place that we call Bleuete.

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Surf en el mediterráneo, qué quebradero de cabeza. Es duro ser surfista en esta costa a veces demasiado masificada, recalificada y estropeada pero siempre quedan joyas y de vez en cuando se nos brinda la oportunidad de saborear unas olas. Ahí donde Blasco Ibañez paseaba o Sorolla pintaba sus cuadros pasan ahora tablas de surf y gentes deseosas de sentir una ola bajo sus pies. La pasión. Que nadie intente explicar esa sensación de deslizarse por una ola porque probablemente sería como explicar un orgasmo, los habrá que igual tampoco saben qué es esto último, en cualquier caso no nos concierne.

Con esa pasión surge la marca valenciana Summum, joven pero con grandes expectativas. Nosotros hemos trabajado este video para ellos, tras varias horas bajo el sol abrasador, una multa por estacionamiento indebido, los dedos llenos de pintura, las manos machacadas de redondear pelotitas, tronco arriba tronco abajo y largas esperas debido a nubes que van y vienen… Foto a foto y con paciencia mediterránea y euskalduna , ha salido algo.

Polaroid Spectra 1200

Quisiera ser un pájaro para poder volar. Mientras algunos se sienten indignados por la nueva Ley de Patrimonio otros nos dejamos llevar por la brisa del norte, una brisa que provoca en ocasiones esa piel de gallina, piel continuamente perfumada por el salitre.
Huele a puerto en el pantalán, las bollas de los pesqueros nos llaman a gritos. Nos subimos a ellas mientras los barcos descargan el atún. El mar está en calma. Se escucha el bullicio del puerto.
Anochece en Fuenterrabia bajo un cielo desnudo. Nos acompaña el rocío hasta San Sebastián, Hendaya o Seignosse. A veces la noche se alarga y la mañana se hace corta, a veces los primeros rayos de luz nos desconciertan pero nos dejan ver las primeras olas del día. No podemos volar pero podemos surfear.

Profite de la vie

No deberíamos tener derecho a enfadarnos, nunca. ¿Quejarse? ¿Por qué? Somos afortunados. Porque hemos tenido la suerte de vivir una vida digna. Porque hemos tenido la suerte de no tener un jardín trasero plagado de minas antipersonas, porque no hemos sufrido los males de ninguna guerra, no somos ninguno de esos desplazados, porque por mucho que nos digan que la economía decae y que nuestro futuro es el paro, debemos sentirnos bien. No tenemos excusa. Nos quieren zarandear.
Pero mientras, tenemos pequeños detalles por los que vale la pena levantarse por las mañanas y no insultar al prójimo cuando hay un atasco de camino al trabajo. Esos pequeños detalles, una mañana soleada de surf con tus amigos, unas cervezas en alguna terraza, leer a Bukowski bajo la sombra de algún árbol o cocinar un risotto a las seis de la mañana en la playa tarareando algo de Cut Copy después de hacer fotos en una fiesta y levantarse para mover el culo encima del longboard.

Son pequeños detalles, detalles que marcan el día a día, detalles que marcan una vida y que quedan para siempre.